Sábado sabadete

Nos adaptamos

por qué no hay más remedio.

¿Comunicación?

Son las 0:50. Un sábado noche. O domingo de madrugada.

Ella está en su sillón, con su móvil. Yo en el mío con el mío.

¿Qué estará viendo?

Sábado noche.

Sábado sabadete…

… Camisa limpia y polvete.

¿Polvete?

Sábado sabadete…

Tres veces le he dicho: “¿Cómo va?”

Las tres veces la misma respuesta: Un gruñido que no sé muy bien qué significa.

Y yo sigo aquí, en mi sillón. No sé por qué no me acerco a ella.

Sábado sabadete…

Recuerdo que hace años el deseo de follar o de simplemente tocar unas tetas era lo que movía mi mundo.

¿Dónde estarán esos deseos? No recuerdo cuando se me escabulleron...

Sábado sabadete…

Cuánto ha cambiado mi mundo desde entonces…. Aunque yo sienta que todo ocurrió ayer…

Hoy ella está en su sillón. Se ha fumado un cigarro, ha vuelto, ha cogido su móvil y veo como cómo su dedo pulsa una y otra vez la pantalla...

Yo estoy en mi sillón. Con una cerveza al lado, mi móvil última generación y mirando de reojo lo que ella hace.

Sábado…

Nos separan poco más de tres metros de distancia, pero no podría cuantificar lo que en realidad nos separa. Es obvio que nos separan mucho más que tres metros.

Yo he entrado en un chat buscando eso que perdí no recuerdo cuando.

Ella no sé qué busca.

Sábado sabadete…

… Camisa limpia y…

Se levanta. Me da un beso. Me dice: “Voy a fumarme otro cigarrete y me voy a acostar.”

... Polvete.

Sábado sabadete…

¿Cómo hemos llegado aquí?

¿Qué ha ocurrido?

¿Por qué?

Sábado sabadete…

Busco música que convierta en canción este desamor, pero no estudié solfeo.

Nunca pude imaginar sentir esta soledad teniendo todo lo que se puede desear.